Игорь Лазунин. “Душа – высотка, плоть – фундамент”

***

Нет ни выси, ни глу­бин,
Плоско, но при­чуд­ли­во,
Но ста­но­вит­ся дру­гим
Химсостав пред­чув­ствия.
Та же лам­па, тот же свет,
Тень от штор при­бо­я­ми,
Но чита­ешь текст газет,
Скрытых под обо­я­ми.
Жизнь до родин­ки вид­на,
Близкая, ковар­ная,
Словно голая жена
Проскользнула в ван­ную.
И сле­та­ют­ся лег­ки,
Прекратив вер­че­ние,
Звезды, буд­то мотыль­ки,
На твое све­че­ние.

Пасха

Вспыхивая, спич­ка про­из­но­сит: «Черчилль».
Страшный был, навер­ное, пре­мьер-министр,
Если врас­сып­ную убе­га­ют чер­ти.
Или мыши пря­чут­ся сре­ди канистр.

Что ж вы? Веселитесь, я вас не ругаю.
Скоротаем вре­мя в дру­же­ском клю­че.
Я ведь этой ночью тоже зажи­гаю,
Только свеч­ку на пас­халь­ном кули­че.

В этом све­те жизнь вста­ет в тос­ки запла­тах,
Водкою обез­об­ра­жен­ной кар­гой.
Если бы я не был черств и вдруг запла­кал –
Слезы были б при­тор­нее, чем кагор.

От огня бли­ку­ет белая гла­зурь.
И фитиль рас­сы­пал крас­но­ва­тый треск.
Ковыряется брев­ном в моем гла­зу
Тот, Кто, как все­гда, Воистину вос­крес.

***

Прям для кунст­ка­ме­ры рож­дён
Скелетик наших отно­ше­ний,
Не знав­ший искрен­них дви­же­ний,
Заформалиненный дождём.
И наш пре­да­тель­ский покой,
Я нахо­жу смеш­ным, а ты как?
В нас каж­дый встреч­ный может тыкать
Незанятой зон­том рукой.
Нас жизнь сама сли­ла в одно
Преотвратительное чудо:
Целующий себя Иуда
Под порош­ко­вое вино.

***

Залихватская девоч­ка, ты выкид­ным языч­ком
Вытворяешь такое, куда там дру­гим, с перо­чин­ным.
И в тебя, как в коло­дец пова­ди­лись падать нич­ком
С пере­ре­зан­ным серд­цем муж­чи­ны.
Аккуратней обли­зы­вай­ся и, смот­ри, не порань
Свой виш­не­вый на цвет, с нержа­ве­еч­ным при­вку­сом ротик.
Сколько раз упус­кал я воз­мож­ность ска­зать: «Не пора ль
Позабыть про мораль, от кото­рой обо­их воро­тит».
Я боял­ся молить­ся дру­гим, ты была мой тотем.
Я послуш­но сто­ял при­ви­де­ни­ем за зана­вес­кой,
Без малей­ше­го шра­ма, и очень зави­до­вал тем,
Кого ты пре­вра­ща­ла в нарез­ку.

***

Душа – высот­ка, плоть – фун­да­мент.
Меня доста­вил жиз­ни лифт
Сюда, где, лет­ни­ми тру­да­ми
Умаянный, лежит залив.

Где яхта на вет­ру тугая,
Вся важ­ная до мело­чей,
Сидит пират­ским попу­га­ем
У гори­зон­та на пле­че.

Ничуть не утруж­да­ет зре­нье –
Открыт на луч­шей из стра­ниц –
Учебник по сти­хо­сло­же­нью
В ста­рин­ном пере­плё­те птиц.

***

Мокнет дым от сига­ре­ты.
Сумрак, в плащ дождя оде­тый
(Вылитый пижон),

Подышать про­хла­дой вышел.
Ветер сли­зы­ва­ет с кры­ши
Кошек и ворон.

Ночь, сквозь радио­по­ме­хи,
Ищет щели и про­ре­хи
В облач­ном пле­ну,

Чтобы вырвать­ся из пле­на,
Словно голое коле­но,
Ободрав луну.

***

Играет метель на пери­лах бал­ко­на.
Сосульки сви­са­ют ког­тя­ми дра­ко­на.
А ниже, где в мусо­ре пир­ше­ство чаек,
Старушка гор­ба­тую спи­ну несёт,
Но ско­ро трам­ва­ем её зачерк­нёт,
И это ничуть меня не огор­ча­ет.

Быть злым я имею вну­ши­тель­ный опыт.
Коплю в себе зло­бу, как скря­га банк­но­ты,
И душу болез­ням отдал на про­корм.
А в ком­на­те сон­ной салат недо­еден
И сумрак сгу­стил­ся над пыль­ным котом.
Спаситель, не пяль­ся с окис­лен­ной меди,
Не трать свою веч­ность на сует­ный дом…
Но если при­дёшь со спа­се­ньем — не мед­ли!

* * *

Пойдём гулять под сне­го­пад.
Там воз­дух, буд­то лео­пард,
Пятнист и быстр.

А может там горит костёр,
А над костром парит шатёр
Из белых искр.

К чему теперь твоя ханд­ра,
Что здесь не про­сто так дыра –
В дыре дыра?

Украсит снег дома, дво­ры,
И все окрест­но­сти ханд­ры
Сейчас, с утра.

Распугивая зяб­ких птиц,
Без шапок, шар­фов, рука­виц,
На умных щах,

Возьмёмся за нелёг­кий труд,
Учить себя искать при­ют
В про­стых вещах.

***

Нахмуренный мра­мор­ный луч­ник
Бросает зато­чен­ный лучик
На звон­кую зыбь тети­вы.
Он в скуч­ном музее бес­це­нен.
Нам кажет­ся – мы его цели.
Возможно, мы даже пра­вы.

Мы сами почти экс­по­на­ты
Известной боль­нич­ной пала­ты.
Куда нам влюб­лять­ся ещё?
Ну, выстре­лит – рёб­ра про­стре­лит.
Что, мало кафе и посте­ли,
И раз­ных обид, что не в счёт?

Блестит золо­тое мол­ча­нье.
Посчитаны стре­лы в кол­чане.
И шан­сы на про­мах малы.
Ну, что же ты, брат, не стре­ля­ешь?
Неужто ты, камен­ный, зна­ешь,
Что серд­це не сто­ит стре­лы?

Летний сад

Букет оркест­ра музы­кой жел­тел,
Чем был похож на осе­ни при­да­ток.
Над Летним садом сумрак тяже­лел.
Гуляли: кто с женою, кто – под­да­тый.
Вот так бы жизнь, как музы­ка, тек­ла.
Взгляни, оста­лось в сол­неч­ном колод­це
Для нас дво­их на доныш­ке теп­ла.
Поднимем глаз холод­ные болот­ца,

Заглянем в небе­са, в покой их черт.
Зачем они от нас так отда­лён­ны?
Поймём ли мы хоть что-то, преж­де чем
Сойдём в моги­лу спаль­но­го рай­о­на?