***
…по-детски ужасаясь миру
и не по-детски матерясь,
поэт по грязи тащит лиру,
как будто вспахивает грязь.
кругом машины, люди, лужи.
и только грязь – на всех одна.
поэт здесь, в общем-то, не нужен,
и лира, в целом, не нужна.
грязь точно не заколосится,
уймись, поэт, ступай назад.
соври, что втюрился в синицу;
соври, что зелен виноград.
зачем, как ломовая лошадь,
ты перетаптываешь грязь?
зачем расчерчиваешь площадь,
где лир не знали отродясь?
где, не поняв эксперимента,
но дух дерзания любя,
следит сергеич с постамента
за новой версией себя.
2021
***
…так получилось: выжил, чудом выжил;
остался шрам, но это – пустяки.
жена была по-прежнему – повыше;
а он играл по-прежнему в стихи
и изменял стихам с дородной прозой,
короче – суета и благодать;
он взял всё то, чем можно обладать
по жизни, оптом – и шипы, и розы;
где вопреки, а где – благодаря –
но дотерпел до нового царя.
однажды летом, близко к юбилею,
читая внучке новые стихи,
он проронил: “…ты знаешь, я жалею
о давней перестрелке у реки.
пеняет мне отметина на теле
за то что я – по случаю живой;
за бабушкины слезы у постели,
когда врачи качали головой;
за милость николая-самодержца;
за ветреный арапский непокой;
за то, как друг-жуковский это сердце
ощупывал дрожащею рукой;
за каждое несдержанное слово;
за красные скрижали на снегу…
но! если бы я мог стреляться снова,
я целился бы в голову врагу…”
2021
***
…я дольше пушкина однако
зря откровенно говоря
я без мундира и без фрака
и без внимания царя
и без патента на юродство
и без талона на уют
и без диплома рогоносца
сейчас таких не выдают
я дольше пушкина
возможно
мне непростительно везло
поскольку прожил осторожно
не воспевал борьбу со злом
не одобрял высоких ставок
опасных шуток и поправок
прощал ошибки дуракам
и не писал клеветникам…
2023
***
…дождлив мой петербург дождлив
ворчлив и мрачен
как будто для людей живых
не предназначен
он презирает пыл и прыть
прыжки поклоны
в нём хорошо решёткой быть
стоять колонной
глядеть с атлантовой тоской
на штырь в коленке
гордиться памятной доской
на влажной стенке
прикрыть несовершенство крыш
туманом дымом
и обещать взаимность лишь
былым любимым…
2024
***
Возьми Петербурга кусочек –
И в белую ночь заверни:
Щепотку мерцающих точек,
Любимых проспектов огни,
Разбитой надежды осколки,
Отжившие век миражи –
В коробку от старой настолки,
Вздохнув про себя, положи
И спрячь, покидая квартиру,
В бумажные дебри стола –
Беспомощный памятник миру,
Не помнящий боли и зла.
2025
***
Петербург никуда не спешит
И не ждёт никого никогда.
Это город усталой души,
Полюбившей купаться в следах.
Это вечер незримых мостов;
Это утро туманных сетей.
Это: «Ладно. Я знал. Я – готов…» –
После самых плохих новостей.
Петербург никуда не спешит,
Зажигая на Стрелке закат.
В этом городе все хороши;
В этом городе всё – невпопад.
Поцелуи случайных подруг –
Просто повод не видеться с ней.
За любовь не даёт Петербург
Ничего, кроме общих теней.
Это Невский под утро без сил
И зачем-то – Московский вокзал;
Это: «Как я её не спросил?»
Это: «Что же я ей не сказал?»
Это отблеск невзятых вершин
В глубине сероглазого льда…
Мы с тобой никуда не спешим
И не ждём никого никогда.
2022–2023
***
…залив сверкнёт;
одёрнут волны платьица;
я все следы из памяти сотру.
как не нацеловаться, не нагладиться
и не нарасставаться поутру,
а ночью – не уснуть, не наворочаться,
не наворчаться на последний раз,
который ты накаркала, пророчица,
травинкой перечёркивая нас.
твоих богов моим не лапать идолам.
теперь по всем пробьёт и прозвонит.
какой чудак песок и пену выдумал,
когда по плану бронза и гранит?
залив мой, – на ракушечьем, на чаячьем –
в безлунной мгле по памяти шурши:
с другими так не сбиться, не отчаяться
и не натосковаться от души…
2025
***
…коньяку. и тебя. и его, и тебя – понемногу.
потому что иначе – собьюсь и сверну не туда:
перестану шептать перед сном прикроватному богу
о чужих городах, что невинны сии города;
о притихших иных, привыкающих к новому дому,
что раскачивать лодку – не то что качать колыбель;
о горящих своих, что – пойми! – им никак по-другому:
если есть цитадель – значит нужно войти в цитадель.
подожди. не спеши. я ещё не готов к поцелую.
сквозь твои занавески я вижу чужое враньё,
где старик-птицелов наступает на птицу лесную,
потому что не время для песни, влетевшей в неё;
где не выбрать времён; где невкусно, но жрите – и точка;
где в тоннеле фонарик провидит грядущую тьму.
…как дрожит и влажнеет ревнивая первая строчка!
я её не пойму.
я её никогда не пойму…
2025
В поисках Бога
Однажды было на душе темно и пусто.
Мечты о рае в шалаше ломались с хрустом.
Потеря смысла и пути – святое дело;
И, вроде, знаешь, как идти, но – надоело.
Присев на кухне у стола, я ел пельмени.
В окне торчали три ствола и всё шумели.
Их дед заботливо растил, берёг, лелеял.
Хотел когда-нибудь пройти своей аллеей.
Не довелось. Асфальт укрыл его посадки.
Лишь под окном – осталось три (в сухом остатке).
Качались дедовы мечты в обрывках света;
Как много было красоты до интернета!
Как много уличных чудес, затей, улыбок!
Поездок за грибами в лес, туда – под Выборг.
Я помню, ехали, и дед считал по пальцам:
– Смотри:
Не потеряй билет;
Не потеряйся;
Не трогай фляжку – не дорос;
Не ной под ухом;
Не унывай;
Не вешай нос;
Не падай духом;
Не зазнавайся;
Не груби;
Не мучай рыбок.
И если едешь по грибы – езжай под Выборг.
Вздымалась дедова спина – моим Синаем;
Он всё на свете понимал, а я – не знаю…
Сижу один, и на душе какой-то морок:
Вчера же было только шесть… Откуда – сорок?
Когда осталось полсудьбы – широк ли выбор?
…Ну… Можно съездить. По грибы. Туда. Под Выборг.
В вагоне – тряска и тоска; длинна дорога.
Грибное место отыскать трудней, чем Бога.
Брожу, ищу. Туды-сюды. Беру измором.
Кругом следы, следы, следы. И мухоморы.
Дрожат росинки-огоньки. Пеньки – как пешки.
Шаги все более легки. Иду без спешки.
Смиряюсь. Что же: нет грибов. Собрали. Пусто.
Когда заранее готов – не очень грустно.
Привычка недополучать – бич поколений;
Сейчас вернусь, сварганю чай, сварю пельмени…
Потом залезу в интернет, зависну в чате;
Там у меня – иммунитет ко всем несчастьям.
Лес без грибов безумно пуст; как мир без Бога.
Стихает ветер; красный куст дрожит немного;
Березок солнечный венец хранит поляну;
Пойти, проверить под конец? Пожалуй, гляну.
А там! Внизу и наверху! Как так? Откуда?
Прям боровик к боровику! Короче – чудо!
Стою, гляжу, как идиот. Аж рот разинул.
А мне навстречу – Бог идет.
С пустой корзиной.
2019
Маршрутка
Заперты окна и заперты двери.
Моцарт играет в кармане Сальери.
Музыка мается. Тесно и душно.
Моцарт сломается? Кто не сломается?
Моцарту скучно.
Моцарту скучно. Но Моцарт играет.
Клавиши черные перебирает.
Клавиши белые трогает нежно.
Ручки умелые. Пальчики целые.
Смерть неизбежна.
Смерть неизбежна. И Моцарту скучно.
Смерть у окна ожидает послушно.
Смерть не торопится, судьбы калеча.
Музыка корчится. Ненависть копится.
Плавятся свечи.
Плавятся свечи. И окна. И двери.
Морщится Моцарт. Скисает Сальери.
Оба сломаются. Глупо и жутко.
Смерть отменяется. Жизнь продолжается.
Едет маршрутка.
2025
