ЖурналИнтервьюИван Коновалов: «Город — не здания, а люди. Все питерцы пишут стихи»

Иван Коновалов: «Город — не здания, а люди. Все питерцы пишут стихи»

Задаем вопросы о поэзии литератору Ивану Коновалову, переехавшему в Петербург из Ярославля.

Сколько лет вы живе­те в Петербурге? Ваше ощу­ще­ние это­го горо­да?

Живу с ковид­но­го 2020-го года, до того катал­ся наез­да­ми. Бог весть — то ли при­смот­рел­ся уже за это вре­мя, то ли каран­тин заста­вил поблек­нуть цвет­ные перья горо­жан, но рань­ше город мне казал­ся пол­ным стран­но оде­тых чуда­ков, а теперь я вид­но сам — один их них.

Прямые ули­цы, вид­ные насквозь, без подъ­ёмов и спус­ков, вода, поды­ма­ю­ща­я­ся вдоль набе­реж­ных почти до самых ног… когда живёшь в хол­ми­стой мест­но­сти, все­го это­го не быва­ет. В Ярославль на кру­том бере­гу Волги, ули­цы то и дело плав­но поды­ма­ют­ся или опус­ка­ют­ся. Дома Питера мрач­ные. Плотно при­став­лен­ные друг к дру­гу кубы, оде­тые к гряз­ное и силь­но ноше­ное кру­же­во, обык­но­вен­но я не раз­де­ляю радо­сти от наблю­де­ния их леп­ни­ны. Архитектура Питера — это не дома, а город, он мас­шта­бен и дол­жен вос­при­ни­мать­ся в мас­шта­бе. А зна­чит не вполне сораз­ме­рен чело­ве­ку.

Впрочем, и к это­му одно­об­ра­зию и камен­ной мрач­но­сти мож­но при­смот­реть­ся, и тогда начи­на­ешь видеть рез­ные дере­вян­ные две­ри, вит­ра­жи, модер­но­вых сов и шуме­ров, ту кра­со­ту, кото­рая была созда­на уже не архи­тек­ту­рой, но ещё не живо­пи­сью, чем-то застыв­шим баре­лье­фа­ми посре­ди.

Петербургская поэ­зия — суще­ству­ет ли тако­вая, и если да, то како­вы ее при­зна­ки (пусть это про­зву­чит и субъ­ек­тив­но)?

Город — не зда­ния, а люди. Все питер­цы пишут сти­хи. Во вся­ком слу­чае, почти все, кого я знаю. Петербургская шко­ла поэ­зии есть. Как пра­ви­ло, это стро­гая сил­ла­бо-тони­ка, тяго­те­ю­щая к пяти­стоп­но­му ямбу, риф­мов­ке аbаb, эвфо­низ­му, неко­то­рой напев­но­сти, про­зрач­но­сти и той ясно­сти, в при­бли­же­нии к кото­рой смысл почти исче­за­ет, пре­вра­ща­ясь в кра­си­вые общезна­чи­мые сло­ва. В неуда­чах это невы­ра­зи­мо скуч­но. В уда­чах — хру­сталь­но, свет­ло, изящ­но, впро­чем и тогда под­спуд­но уга­ды­ва­ет­ся холо­док небы­тия, намёк на конеч­ность жиз­нен­ных сил, так в жар­кий весен­ний день порой тянет с зем­ли таким холо­дом, что ёжишь­ся. Пожалуй, ярче все­го замет­но вот что: Питер любит понят­ные сти­хи и не слиш­ком-то жалу­ет тем­но­ту суг­ге­стии; петер­бурж­ские сти­хи не слиш­ком-то верят в чело­ве­че­скую волю, в пре­об­ра­зо­ва­ния обще­ства и мира — в то, во что вери­ли до поры ленин­град­ские про­за­и­ки, осо­бен­но — Стругацкие. Нет, сти­хи петер­бург­ской шко­лы скло­ня­ют голо­ву перед транс­цен­дент­но­стью, если угод­но, они сми­рен­ны — и в этом ищут силы.

Как вам кажет­ся, какие поэты сим­во­ли­зи­ру­ют петер­бург­ский стиль или наи­бо­лее к нему близ­ки (из клас­си­ков и ныне живу­щих)?

Александр Вергелис, сти­хи кото­ро­го как бы при­тво­ря­ют­ся акме­и­сти­че­ски­ми, но на деле мало гово­рят о внеш­нем мире, а ско­рее, про­стра­и­ва­ют про­сты­ми и внят­ны­ми сло­ва­ми кар­то­гра­фию мира незем­но­го.
Алексей Машевский с его раз­ме­рен­ной посту­пью лек­то­ра, пла­но­мер­но и ров­но раз­во­ра­чи­ва­ю­ще­го кар­ти­ну чело­ве­че­ской куль­ту­ры перед слу­ша­те­лем.
Алексей Пурин, чьих сти­хов не пред­став­ляю без посто­ян­ных отсы­лок на клас­си­ков, с кото­ры­ми он, по-мое­му, нахо­дит­ся в непре­рыв­ной бесе­де.

Поменялось ли что-то в вашей поэ­зии, когда вы пере­еха­ли в Петербург?

Безусловно — да. Пожалуй, в ней ста­ло мень­ше бал­лад­ной ска­зоч­но­сти и боль­ше лири­ки.

Петербургский текст

Останемся дома, где свет и вода,
теп­ло и посу­да,
где кни­ги и сеть, и уже нико­гда
не вый­дем отсю­да.

Скрипят поло­ви­цы, и чашек парад —
отра­да для взо­ра,
мыча­ньем и сви­стом отве­чу не в лад
пар­ке­ту, фар­фо­ру.

Я по теле­ви­зо­ру видел китов
на плос­ком экране,
послед­ний фран­цуз, их Жак-Ив Кусто
искал в оке­ане,

у них уль­тра­звук, у меня интер­нет —
поет ноосфе­ра,
и смер­ти в ней нет, таков с ней завет
пас­халь­ная вера.

Не вый­ду из дома, корал­ла полип
в ске­ле­те из гип­са…
пред­ше­ствен­ник вышел — и что же? погиб,
а я теперь впи­сан. 

1

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Петербуржские стихи не слишком-то верят в человеческую волю, в преобразования общества и мира...

Журнал